Vestiges (alexandrin)

Il n’y a rien là-bas qu’un clown aux cheveux blancs,
Chaussé de son monocle et lisant, solennel,
Quelques feuilles d’ana délavées par le temps,
Quelques rimes fluettes tachées de Javel.

Il n’y a plus au loin qu’une agora glacée
Où se traîne la vie un dimanche sur deux,
Où même les gamins ont déjà déserté 
Tant y règne l’ennui, tant y pèsent les cieux.

Il ne reste d’amour aux travées des églises
Qu’une bouffée d’encens, un parfum de promesses,
Un espoir de vieux jours que transporte la bise 
A ce vide géant de divine allégresse.

Il nous reste les mains pour prier, pour pleurer,
Peut-être pour cacher la honte de nos yeux 
Car c’est toujours demain qu’il nous faut espérer 
Renaître à la beauté, mourir en bienheureux.