Vestale (octosyllabe)

Elle lisait aux papillons
Comme à des livres de magie.
Elle poudrait son paradis,
Ouvrant leurs ailes, d’un crayon. 

Elle levait son cotillon
Comme une douce nostalgie 
De quelques rêves interdits 
Sous sa jupette de crépon.

Oui mais parfois elle dressait
Dans le caveau de ses secrets
D’étranges tables cannibales.

Et le chaudron de son amour
Qui débordait au fil des jours
Noya le feu de la vestale.